March 21st, 2009

bad trip

Mail

Советский человек просто не знал, каким он был счастливым, когда он каждое утро заглядывал в почтовый ящик. Что он мог там найти? Письмо от матери или тетушки, свежую газету или толстый интересный журнал, вроде "Техники молодежи". Ну, иногда нечто малоприятное, конечно, наподобие повестки в военкомат. Но это редко; да и повестку эту можно было выбросить в помойку, сделав вид, что она не дошла.

Западный же человек открывает свой почтовый ящик с выражением ужаса на лице. Спам, еще спам... кредитные счета... гм, думал, что всё лучше... счета за воду, электричество, газ... сколько???.. грозное напоминание, что ты их должен немедленно заплатить, а не то... Ничего, короче, хорошего, кроме плохого. Если в жизни и есть хорошие новости, то по почте они в наше время не приходят. Наши почтовые ящики выкрашены в серый цвет, а надо бы - в черный.  

... К чему бы я это? А вот, пришел счет за электричество на 300 фунтов. Это за три месяца. Газа у нас, правда, нет, но всё равно это ну очень много, тем более что отопление мы практически не использовали. Очень высокие тарифы... причем когда этих упырей спрашивают, почему бы им их не снизить в связи с рухнувшей ценой на нефть, они отвечают, что, мол, закупились по самые тапочки еще по 147 долларов, так что никак нельзя. Врут наверняка, но правительству и всяким регуляторам на это дело плевать.

Посмотрел comparison site, типа, сменить провайдера, но всё одно и то же, на самом деле. Все они конкурируют только на бумаге. Гады, ненавижу.
mancunian

О футболе и вообще

Manchester United тем временем проиграл второй матч подряд. Первый был в прошлую субботу, "Ливерпулю". 1:4. На своем поле.

А нам как раз надо было вечером ехать в гости в тот день.

Выходим мы, значит, на улицу, встаем на остановку автобуса-шаттла до вокзала. Шаттл что-то не едет, зато в соседнем пабе на входе тусуются местные одутловатые джентльмены, уже изрядно поддатые. Они слегка задирают прохожих и время от времени начинают реветь что-то нечленораздельное, вроде "United will never die!!!" или что-то в таком духе. По улице идут другие джентльмены, также не обремененные волосяным покровом, и совершают разнообразные телодвижения, как бы показывая невидимым ливерпульцам, какие они крутые.

Тут от первой компании отделяется краснорожий джентльмен и встает посреди улицы. Машины, естественно, останавливаются. Он выплясывает какой-то фанатский танец, маша при этом стаканом с пивом. Отплясав, он снимает штаны и показывает всем жопу. Потом выплескивает всё пиво со всей дури на лобовое стекло ближайшего автомобиля, а потом в порыве чувств швыряет в том же направлении стакан. По счастью, мудрый менеджмент паба в такие критические дни продает пиво только в пластиковых емкостях, так что машина утирается дворниками и уезжает, неповрежденная.

Наконец подходит автобус. Садимся, едем. На последнем светофоре в спину автобуса какие-то джентльмены начинают молотить кулаками, причем очень сильно. Приезжаем на вокзал, покупаем билеты, бежим на поезд. Вагон, пахнущий внутри разными сортами алкогольных паров. Бухие субурбаниты разъезжаются по домам с покупками. Все орут - кто так, кто по мобильнику. Дамы говорят  с характерным подвизгиванием в конце каждого предложения.

Fellow Mancunians, о да.